Vientos que sopláis donde mi alma respira,
regalo caprichoso de los viejos dioses irredentos
de mil formas nombrados por el hombre imaginario,
superados en todo por la tormenta y su origen incierto
que sin desear hacen de su piel un inesperado sudario.
Odre que roto los devuelve al cielo donde pacientes aguardan.
Frio o dulce, Boreal o Céfiro, nombres que así dan fe a quien la busca
por creer saber desde su origen el color invisible de sus calmas
mientras ellos amenazan galernas y tú preparas tus cuadernas
agitado por verte acabado ante la recia y inminente borrasca.
Gregal y Maestral como hermanos escoltando al Septentrión
observan a poniente y levante enfrentados por la estima de Poseidón
mientras la mano y el alma se aferran a la escota y la fe que calma.
Viejo odre por hombres rasgado,
Vieja humana ignorancia de su pobre importancia
Para siempre sufrida por lograr embocar el camino adecuado.
_jpg.jpg)