La paloma del Arca. (La otra...)

Cuál es la rama que dibuja ese olivo

dónde está la paloma que partió del Arca,

la que nunca volvió, la que todo lo abandonó

entre los cielos húmedos de la Soledad y el Olvido.

Picados en barrena sin miedo al golpe que vendrá

alzando el vuelo como niño  subiendo una escalera.

Maíz silvestre, agua de los ríos agrestes

entre corazones valientes sin ramos ni cadenas.

Luz permanente en su inquieto planear

sobre aires en forma de ríos sin buscar la mar

como amor al que amar por no poder en ella desembocar,

diluyendo el ser sobre su no ser por no querer ver.

Coloreadas sus alas por el azul de la osadía

camuflada de cielo ante la tierra baldía

mantiene su vuelo en su mirada borrosa

por aguas  de sal producidas ante lo que siente como herejía.

Nunca volvió a la  enorme casa flotante.

Decidió no regresar al mundo real de la falsedad

donde el sol tiene hora y la luna sufre por mostrase plena.

Olvidada reside en cada corazón que guarde un trozo de alma

tratando de volar con quien no sepa lo que  con él le aguarde.

La carta, su rumbo, tu compás.

Brumas enfrentadas por el cálido sol que tímido lo intenta
ante el frio océano incrédulo e incapaz de creer en su propia negación.
Silentes y ciegos que reducen de tu nave el andar mientras tiembla su enfilación
al clavarse el miedo entre las cuadernas que protegen amadrinando tu corazón
de cualquier bajío o nave que en corta y fatal distancia sea en un instante descubierta.

Campana tañendo a ritmo como la vieja consciencia que te mantiene a flote
tal que la nave de la pura realidad largando el cabo de la vida entre penoles
atrapeándote sin retorno, amarrando tu nave a la suya para la Eternidad
Partiendo mares falsos, quebrando vendavales ciegos sin temor y duda,
remolcando la Realidad al sueño y el sueño a la vieja Realidad.

Ya sopla el viento, ya se atisba la verdad.
Océano y sol entre veredas de espuma y sal
vertebrando invisibles tu navegar
Sueño y Realidad unidas en la vieja batalla vital
del equilibrio entre la carta, su rumbo y tu compás.

De una tarde bajo la bruma en la playa de San lorenzo (30/v/09)

Deja...

Deja…
Olvidate del sol cuando este te olvide a ti

Deja…
La lluvia desde un charco en la calle te refrescará

Deja…
El dolor no tiene cura si no lo deseas eliminar

Deja…
Pues el antídoto del veneno solo eres tú al nacer

Deja…
Corre sin prisa para llegar al final que no existe,
el que no encuentras
por más que lo buscan tus soledades juntas

Deja…
Que las preguntas nadie las haga sino tu
caminando entre calles repletas de imágenes sin sonido,
bajo farolas que necias miran al cielo silente
donde nadie las observa ni las admira, tan sólo tu.

Deja…
Salta, vuela y desea, que el mito espera tu arribo
en su dorada caja de minúsculos hilos de metálico hilo
que suspiran por un filo que los corte
para de una vez sobre la mar poder volar

Sueños vivos

Sueños que deslindan alambres de real espino

virtual cercador de ciegas depresiones ocultas

entre las oscuras oquedades del propio espíritu.

Sueños insondables salpicando inquietos

bajo la sonrisa falsa de unos labios quietos,

ocultos entre los pliegues de silentes sábanas

guardianas severas de imaginarias noches

creadoras tácitas sobre brulotes de fuego y pasión.

Ojos que solos se abren al alba.

Cúpulas erguidas sobre la vida real.

Miradas que ven lo que imaginan.

Mentes que desvelan la noche en el día.

Sueños sin sueño,

ilusión de un solo dueño.

Vientos, nubes, sol, aurora.

Suaves golpes reales

de aventuras sobrenaturales.

Todo listo ya espera

para comenzar,

caminar,

navegar,

besar,

amar,

para el infinito tratar de alcanzar.

Avanteando la realidad.

Tienes que hacerlo entre el espejo y la realidad
mientras bailas con el alma prieta al costillar
que te empuje en tanto sientes el viento de verdad.
Nacer y morir sin la vida que los separa como la enorme mar.

Aguas limpias, calmas sin más en su inerte masa
a la espera de viento que las moldeen sin tregua,
de rodas apuradas en quillas que como a un lienzo las pinten
ora de trazos rectos, directos y en decidido avante,
ora de diseño ancho y lento por el taciturno dudar
frente a la inmensa superficie sin señal con que algún rumbo enfilar.

Tienes que hacerlo, cierra el estúpido cajón
tira los muebles viejos, gastados por viejas termitas,
encuentra las lejanas mariposas volando en zigzag
a las que seguir al bies de su impulsiva indecisión.

Vida que está viva nada mas partir
quilla, roda ,viento, rayo, neblina, faro y estrella
solo esperan por tus ojos, por tus sentidos escondidos en el viejo corazón.

Buena singladura. Siempre avanteando al eterno miedo. Siempre lejos de acantilados invisibles creados por la infame falsedad. Como en aquella calle principal de los viejos sueños de Don Francisco[1]

[1] Los sueños de Quevedo

Norias. (A una buena persona)

Tardes que fueron promesas de gloria
entre mares que vibraban enormes
bajo cielos que inspiraban brillantes colores
al paso del ánimo de quien los toca en su noria.

Sonrisas banales,
crujientes abrazos,
palmadas fraternales.
Al buen sol todos arrimados.

Torna el viento atravesando trompetas que avisan
del siguiente tercio. Varas que conjeturan miedo.
Los ojos aún abiertos ya predicen el desengaño
ante los que tercio atrás, bajo su brillo perduraban.

Éxodo, soledad despoblada a vista de traición,
puños apretados rezumando rabia enjuta sobre sus trémulos pasos,
noción recogida en el propio sudario sin bendición
entre ciénagas que endurecen el camino de la propia revelación.

Corazón de pálpito generoso, de ímpetu decidido
por los viejos logros y las nuevas metas como impulsos de oro.
Lejana ve aún la línea que se renueva al alba
Mientras, la noria avanza…
Y con ella retorna de nuevo su gloria…

Lágrimas de paso

Hay montañas que crecen sobre arenas
recogidas por el viento ardiente del sur.
Rocas, entre tierra mezclada bajo raíces natales
que al lagrimeo cenital despiertan en sueños

Montañas de orgullo que se saben erguidas
como senos, suaves y excesivos en su insultante juventud
mirando a un cielo al que demandan infinitas estrellas
que los rodeen entre los tules oscuros de la noche venidera.

Montañas andantes, ciegas y trashumantes
como rebaños de viejas reses al amo expectantes.
Sin el trozo de tiempo, el segundo esperado
que permita a sus mentes mirarse desde el otro lado

Viajan las nubes empachadas de lluvia que prometen sembrar
sus laderas de aguas limpias que no buscan quedar.
Aguas vestidas de lágrimas que albergan tesoros en su andar
aguas, millones de lágrimas que como vienen así se marcharán.

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