Sueños entre nubes

Ausencias cargadas por el viento de la frustración

luces pagadas a ritmo de campo de concentración

en la mente perdida por no  desclavar la cruz de la resignación

húmeda del sudor que ansía  una ola  que inunde el corazón.

Impotencias, falta de comprensión escondida entre tus  calles

plagadas del tráfico entre semáforos con el rojo clavado

mientras sus gases asfixiantes  cierran las ventanas del corazón

por no morir, muriendo,

por no perder perdiendo.

Aferrado a las cabillas de un timón de niebla envuelto

sin rumbo claro sobre las luces del eterno puerto,

imán perverso  sobre su ánimo sin fuerza.

Recogido el trapo, descansa aparejado y presente amarrado,

inmóvil en la dársena de lo antiguo por bien sabido,

dramático pero sin esfuerzo por claro compartido.

Maldito el Destino como guardamuelle frustrado,

brillante se sabe  frente a la presa en forma de nave.

Recogido el pelo mientras las nubes pasan sin detenerse

como señoras esperando se alce en hilos de sueños,

cabellos de sol  escondido  en su tacto ya perdido

mientras las nubes cargadas de viento ya  se dejan cazar

en las velas del viejo barco que aún no existe

pero  a ser sueño roto como  viejo templario resiste.

Viejo Sueño Loco. "El Holandés"

No queda sino batirnos

¡Maldito seáis destino aciago que asi me tengáis!

Vos no sois mas que quien os hizo que así os pese fui yo

por nacer vivo y con ganas de tal verbo en aguas romper.

Maldita sea la negra bola que viejos corsarios de muerte

traen sin otra maldad que su propia verdad

por batallar contra la cruda realidad resistente

sitiada, aferrada y maniatada.

Pero firme desde el viejo fuerte

que por su vida no caerá sin antes dar paso a la muerte.

Maldigo vuestras condiciones míseras por linsonjeras

pues la Verdad, con su aliada la real Voluntad habrán de triunfar.

Aunque la pica en coste y servicio

sea tan grande como la vieja hermana puesta en Flandes.

No haréis de mi, jodido Destino, un viejo héroe abatido,

vive el cielo que antes del motín sin bandera

pierdo en la contienda la vida entera,

Que siendo en buena lid, buen combate presento

mas a traición la vida contra la que mi pecho se plante

No será ya más que un viejo lamento.

Muerte sin vida es la propia vida de la muerte.

Vacío sereno y sin otro camino que el viejo pozo

amargo por el arrojo de mil piedras

ahítas por demandar tantos deseos conscientes

seco lo ha dejado, atrapado en su fútil deseo de ser gratuito gozo.

Gijon - Lastres - Gijón

Sonrisa temprana que dulce sacudes mi alma sin temor ni recato

Viento ya liberto a la inmensa rosa de la mar

te escucho al marchar con mis ojos leyendo tu andar

deseando alzar mis alas para elevarme torpe como un pato.

Locura eterna que avivas fuegos sin combustible

oxigenando brasas en el trance de la conversión a blanca ceniza

entre ruidosos pensamientos que te pretenden olvidadiza,

entre neuronas y sudores que a los sueños convierten en imposible.

No hay perdón, ni siquiera oración que haga vacilar

el sueño cumplido que se proclama presto a llegar

mientras inconscientes suspiran mis idus al temer que no vendrán.

La hora esta cerca, la dicha será perfecta

proa sobre la mar, miradas entre rumbos que tomar.

¡Iza la vela mientras me aferro a la caña! hora es de navegar.

A mi vieja Dueña

Reina mía, emperatriz tras esa barra de bar
donde se destilan sabores de humo, trabajo y sal
que inconscientes arrastramos tus hombres desde la misma mar
para que esos tus labios jamás pierdan su sabor a sal.

Retorno de sueños teñidos por una joven ilusión
cuando la mar sólo era golpe rudo sobre agreste roca,
cuando tu mirada se perdía entre los viejos relatos del gran Alejandro,
rudo corazón tras un ancla que sin éxito otro viejo reloj ocultaba.

Vuelven tus besos, sirena libre de la vieja mar
eterno sueño de todo argonauta que de tal se precie.
Retornan miradas mientras rota, crepita la blanca espuma
por la proa de un sueño sin fecha ni muerte que anunciar.

Rociones barloventean rebeldes al furioso viento
muriendo entre tus labios cuando desbaratados en mil gotas te tocan.
Gritas y tiembla el viento. Colmados tus labios de sabor a sal
los espero sin otra contención que la de la vieja Leyenda,
La del sapo que aguardó el beso de la princesa de la vieja y salada mar.

El Sueño verdadero.

Almas de sonrisas que pregonan desde su profundo ser
la verdad de los viejos vientos que eternos soplan seguros,
mientras desde Oriente traen el polvo de duna que roza la piel
de las almas que creen y siempre despiertas sueñan con él.

Sonrisas despiertas imaginan enormes caravanas en el lejano Damasco
donde ya viejos visires, que buenos al fin se convirtieron
abren con escolta y honores el paso a la eterna caravana de la imaginación
que ha tiempo partió desde las tierras donde brotó la Revelación.

Entre viejas dunas perdidas bajo el tímido pensamiento
se esconde la forja del verdadero movimiento
que trasplantará la Vida plena por la plena Vida.
Donde los ojos de tu alma podrán ya para siempre
ver que lo posible solo reside en creerlo realmente,
sentir a la cresta de la ola como pura nieve ardiente,
sentir las oscuras sombras como apasionantes secretos por descubrir
abriendo tus ojos enormes tal que portentosos faros de luz clara
como así será tu mirada, tan pura como lo será tu vida.

Almas de sonrisas que pregonan desde su profundo ser
la verdad de los viejos vientos que eternos soplan seguros.
mientras desde Oriente traen el polvo de duna que roza la piel
de las almas que creen mientras despiertas sueñan con él.

Felices los sueños, que de ellos somos dueños

aunque no sepamos cómo, ni cuándo, ni por qué.

Felices los tengas, felices los cumplas hasta el fin de los tiempos.