Malditos vendavales

Malditos vendavales tratando de  parecer reales

sobre el aparejo por engolfar en él velas y banderas,

esperando sin esperar que tensando escotas

la mar en espuma de sonrisas batee la roda y el tajamar.

Pero solo eso son, vendavales,

no de la rosa verdaderos vientos,

 húmedos de  mar cargada en su soplar,

fieros por  llevar su fuerza  sobre mares 

por escasos en empuje adocenados,

esperando de su propio ser

la espuma perdida por no saber

cómo batirse,  cómo derrotar el duelo

donde el desánimo campa y anida en su mal.

Malditos sean los vendavales  engreídos por creer

poder desarbolar el alma cuando tras de sí nada hay.

Vendavales  sin mar  a quien pretenden

elevarla de furia a tempestad.

Malditos, malditos seáis  mientras tratáis

mi aparejo y velamen desarbolar

sin que la traza del destino

clavado entre vuestros fútiles embates

seáis capaz de abordar

cuchillo en boca, pistolón al cinto

vomitando  viento verdadero desde vuestra boca,

hundiéndose como tales  vendavales,

ganando vuestros propios avales.

Sin dejar nada al mediocre ni al trasluz

dando galón verdadero a la aguja imantada

vieja sabedora de  rumbos y demoras

donde la mar  enfrente sabrá sobre la proa romper

porque se mueve, porque navega sin medida

pues será ya viento verdadero

lo que impulsen velas, aparejo y alma.

Cuando la mar de la vida arrecia, al igual que  en calma mas chica

  es  tu corazón como verdadera nave quien te queda,

 no hay nadie más

¿Dónde estás?

¿Dónde estás?

No encuentro tu sonoro crepitar

escondido bajo las hojas del mismo mar

en cada otoño que marca la cadena

del hombre con su  viejo engaño

por perder la razón

cuando ve morir su corazón

entre lamentos  ante la estela  de su decisión.

¿Dónde estás?

Eterna mirada silente

sin marcas, sin encontrar el puente

que traspase tu luz sobre esta terrible oscuridad.

Mientras, escucho voces

que me guían,

que me  ayudan,

que me dicen

los “porqués” de cada explicación

tornando al gris taciturno del negro sin compasión.

¿Dónde estás?

Cuando te encuentro te vas

pues si te avistan mis ojos

sabes  que me hundo sin más,

por no saber,

por no poder,

por no encontrar

la forma de tu esencia alcanzar.

Navega nave de mis destinos

cazando el viento sin pudor

con el ansia de  tu silueta ganar,

así estallará sin tregua  mi corazón

solo, aferrado a las cabillas de mi timón.

Insurrección

Expreso de vieja primavera

Expreso de vieja primavera siempre nueva

como el ojala de la nieve en retirada

que funde sus estrellas en triste agua helada

arrastrando el sedimento insoluble del recuerdo sin habla.

Andén vivo que palpita en la espera

mientras su vida no alcanza entre presentes

gritando ausente recordando el olvido encontrado,

dejando lenta a la paz guerreando por lograr ser la dueña

de las inciertas almas, moribundas por saberse eternas.

Expreso cargado de ilusión como aquella primavera

tan joven como la soledad reencontrada sobre un viejo jardín,

piafando majestuoso como metálico caballo detuviste tu andar

sobre el vivo andén de tu misma alma quebrada

sin luces ni señales, lejana de expresos ya superados

en nada y en todo deseados por sentirlos perdidos.

Silencio que interrumpe el vapor vivo de tu reluciente caldera

cargada de sueños y recuerdos por vivir en tu inminente cabalgar

sobre los mismos raíles vitales de la vida reencontrada,

esperando junto al andén que muere mientras sus átomos solidifican

expulsando el alma antes contrita por lo que pensaba merecer,

saltando sobre tu caldera, ardiente, quemando, silbando

sin saber por qué, sabiendo que es lo mismo si sigue él mismo.

Pura la soledad que sustenta el vivir en pura evidencia

sin otra razón mas que el nítido ver del interior

donde será sobre su adarve desde el que vigilar

el asedio eterno de las mesnadas del Destino.

Viejo tren detenido en mi pétreo andén,

no silbes, no partas, espera sin ansia ni desdén

por viejas estrellas que se conjuren sin fe.

No hay fecha, no hay lugar donde el alma detener

tan solo lo que tu ves.

Ánimo vs. Kronos

Y no amanece mientras el Ánimo aguarda

a que la tarde se apague en el último rayo

abandonado como viejo navío sin dueño

sin otra maroma que la que al fondo le retiene.

A su alrededor inertes orillas gritan silenciosas

marcando el tedio de la absurda espera sin otro sentido

que la vuelta dé una moneda ya sin esperanzas,

donde su cara verdadera haga de su cruz un nuevo camino

por el que engañar un rato mas al testarudo destino.

Cree el Ánimo como lo haría el incrédulo Santo Tomás

mientras espera que sin esfuerzo todo quede atrás.

Mas sabe de los dioses inexistentes que ríen de su ilusión

sabiendo que estará perdido si solo confía en su corazón.

Ánimo que resoplas por dentro:

¡Ensilla el caballo, acopia arcabuz, ropera y daga!

¡Pon en marcha tu vida, no permitas jornada aciaga!

Kronos a ritmo del compás impasible dictará su sentencia,

sin importar el cuándo, pues él es el dueño de tal secuencia.

Kronos seguro, no lo dudes, arribará

pero presto y dispuesto te encontrará.

Polvo en el Viento

Polvo que lleva el viento desde lejanas arenas del desierto
formando nubes que aturden el pensamiento fugaz
dando paso al recuerdo que de borrar se siente incapaz
sobre la piel tiznada por su impronta antes de ver su ánimo muerto.

Olvida su viejo talismán perdido sin remedio en el marasmo moral
que la vista del humano temporal le asola con solo observar
tiempos perdidos en viejas batallas por razones que ha de olvidar
aunque la trinchera se aferre sobre su parálisis de manera brutal.

Gris amanece bajo la nube del polvo que impávido permanece,
Su alma no encuentra calma que la devuelva al camino
de alambradas sembrado dejando alma y vida con incierto destino.

Días de oro pasados, por más que deseados ya solo recordados
Cartas en su tinta corrida por muchas más veces imaginada
mientras sus lágrimas son ya rio salado junto a las de los demás soldados.

Cielos de Soldados

Cielos de soldado en inertes tardes de guardia
bajo nubes de tedio invisibles que ocultan el Sol
estrella helada y sin ganas de brillo tras minutos sin fin
alumbrando rostros enjutos por escasos y faltos de ingenio.

Rasgan las manos una guitarra sin cuerda ni acordes
mientras se adentran sin permiso desconocidas voces
entre alveolos faltos de oxígeno que intercambiar
a una vida como la silla que sin más, sola se mece.

Balas metálicas sobre ruedas penetran sin piedad
en la ciudad interior del futuro sin tregua ni demora.
Tiempos que mueren sin forjar lo que dicen desear
mientras extrañas sombras susurran un si fuera…

Caen las luces del sol y acaba la guardia del soldado.
Ambos dejan sus lugares plenos de mil silencios compartidos
Hasta el siguiente tiro, hora y señal que tácitamente han pactado.
Sol y soldado, fuego vivo entre silencios contenidos.

Duda terrible, Muerte virtual

Tímido como tantas otras veces la observaba agazapado entre aquél par de montones de libros que me protegían como dos almenas de los mortales flechazos que inconsciente buscaba. Un castillo que deseaba demoler, poder entregar mi voluntad a semejante asedio imaginario.

Miraba, concentraba mis retinas sobre aquellos párrafos, verdaderos almacenes de historias adictivas para alguien como yo, pero no podía lograr que ningún nervio óptico, visual, táctil lo consiguiera; el mero sonido del roce de su abrigo sobre el jersey oscuro me producía el total desconcierto del huracán que asoma sobre la orilla en pleno Trópico.

Mi atribulado pensamiento, revolucionado como un disco duro en plena actividad laboral, giraba, volteaba, sufría, dudaba mientras enviaba preguntas a mi conocimiento, quería saber si ella se daba cuenta de aquella situación, de aquel sufrir en silencio, si le causaría risa por tal estado de tormento divino producto de una pasión en una dirección, pero que su intelecto percibía en un solo sentido. Pasión imaginada en mi propia ensoñación, pasión secreta que a gritos de puro silencio no lograba hacerse oír.

Me decido, elevo la mirada sobre aquellas dos almenas de viejo papel gastado por manos y ojos anónimos que los devoraron durante años y que no eran conscientes de su militar cometido actual ante aquella débil incursión visual sobre el deseado contrincante. De un golpe seco caen mis ojos tocados de otra herida mortal, abatidos como el corazón que los mantiene vivos; ese tipo de abatimiento que hace a un corazón que, en vez de detenerse, palpite con la pura frecuencia de resonancia a punto de hacerlo estallar. Fue un rayo disparado desde su mirada serena, azul como los mares de mi propia imaginación batiendo los blandos acantilados de esta piel sin valor alguno ante su mayestática presencia.

Se acerca. Un beso, casto, en la mejilla, un adiós. Yo herido en aquel combate. ¿Y ella no?

Silencio

Silencio en esta madrugada,
silencio entre viejas miradas
de ojos evasivos que se saben desconocidos,
inexplicables como olas de lejanos temporales
que rompen sobre las cercanas rocas de mi piel.

Aturdidos pensamientos en la perenne soledad
que rodea a las dudas sobre el verdadero camino
entre gritos silentes que empujan hacia ningún lugar
pues no conocen otro modo que comportarse así en un puro gritar.

Buscando la verdadera luz, la verdadera razón
las miradas aturden el corazón cambiando el latido,
volteando el ritmo de la calma por el de la desazón
sin rayar la lógica que desbarata la pura explicación
del sentimiento que se pierde, pues es ese desconocido
elemento químico, eterna meta del viejo alquimista
el que rige tal destino sin dejar espacio libre a la sencilla razón.

Miradas entrecortadas por la pura respiración.

Un sueño, pura imaginación de lo que nunca podrá ser real.